Мне не очень-то хотелось покидать свое уютное кресло, куда-то ехать, тем более на велосипеде, но это был тот самый поплавок, что должен был меня вытащить из небольшой апатии, в которую я провалился. Поэтому утром ближе к обеду мы взяли в аренду велосипеды и, нажимая на педали, отправились вдоль берега полуострова Самосир. Туристический Туктук пестрит вереницами отелей и сувенирных лавок. Ноги и дыхалка отвыкли от нагрузок за неделю лежебокства. Пыхчу, кручу, бросаю взгляд на живописные безмятежные пейзажи на другом берегу.
За Туктуком начинаются уже поселки, не отравленные змием туриндустрии. В глаза бросаются колоритные памятники, которые оказываются фамильными склепами. Особенностью этих мест является то, что жители не организуют кладбищ, а хоронят родственников буквально в двух шагах от дома, часто даже у себя в огороде. При этом место погребения выделяют кто во что горазд. Часто это небольшой домик с покосившейся крышей, уменьшенная копия тех, в которых традиционно живут местные жители. Видимо, так символично выражается мысль, что член семьи не ушел, а просто переселился по соседству.
Те, кто позажиточнее, устанавливают сооружения грандиознее и более идейно изощрённые, вроде огромной колесницы.
При этом все это декорируется крестами и языческими масками, причудливое потомство от смешения христианских и первобытных верований. Самая внушительная могила, конечно, у самого главного, одного из прошлых руководителей поселения.
Вообще, народ здесь довольно религиозный, несмотря на низкую плотность и нищету населения, церквушки стоят буквально через каждые 100 метров.
Останавливаемся передохнуть, осмотреться и поговорить с местными.
Пока общительный Криштоф развлекает продавщиц местных сувенирных лавок, я осматриваю окрестности и натыкаюсь на несколько традиционных местных избушек, кажущихся такими древними, что, решив, что это музей или заброшка, заглядываю внутрь. И тут же отшатнувшись, спешно отхожу, оказывается это жилые дома, там по-прежнему живут люди, у них работает телевизор и развешано белье. Все это так невероятно смотрится вместе, что некоторое время требуется, чтобы восстановить в голове систему координат.
«Как, вы даже не знаете про наш музей? Обязательно должны зайти» - сокрушается продавщица, любезничая с Криштофом. Что ж, зайдем, он как раз за углом. За небольшую плату нам предлагается осмотреть те же самые традиционные дома, что я видел бесплатно за углом. Разве что в один из них можно войти, там оборудована выставка-свалка всякого барахла. Остальные дома, опеделенно, тоже полужилые, хотя и на территории музея: на них красуются таблички «не входить», а под ними устроены курятники, а рядом развешано белье. Внутри никого нет и довольно тесно, зато все можно трогать и пробовать на зуб. Я, взяв палочки, становлюсь за местный инструмент, напоминающий клавесин, Криштоф на ударных, Лондонский симфонический оркестр отдыхает, зажав уши и морщась от возмущения. Прялки, тряпки, ткани, ложки-тарелки – все это неинтересно. Залезаю на второй этаж, там лишь пыль да поломанный предыдущими посетителями инструмент, на котором я только что играл.
Рядом с домиками огромное дерево, под тенью которого установлены каменные стулья и стол. На них присела отдохнуть индонезийская семья, прибывшая сюда на экскурсию. Подумать только, на таких еще всего сотню лет назад сидели местные жители, а еще здесь были непроходимые джунгли и процветал канибализм. А теперь все в тех же домах сидят и смотрят уже ТВ. Цивилизация…
На киоске по продаже входных билетов замечаем карту полуострова. С удивлением обнаруживаю, что он огромный. Прежде я думал, что я видел его целиком, когда подплывал в первый день, оказалось, что это лишь крошечный кончик и за огромными склонами вдали начинается не «большая земля», а собственно основная часть полуострова. На велосипеде его не объехать, он размером с Сингапур. Ладно, доедем докуда успеем и повернем обратно.
За Криштофом не угнаться, в свои 40 он на велосипеде легко уходит в отрыв и мне приходиться бешено крутить педали, чтобы хотя б не сильно отставать. К тому же я часто останавливаюсь, чтобы сделать фото окружающих красот. Так, во время одной попыток догнать его после остановки, моя левая нога соскальзывает с педали и подворачивается под нее, волочась по земле. Правая нога при этом продолжает давить на педаль, невозмутимо пытаясь сломать соседке кость. Не знаю, как мне удалось, продолжая движение, выбраться из этого положения и при этом не упасть. Пальцы на левой ноге жутко болят – «Надеюсь, что не сломал» - настороженно думаю я и пытаюсь ехать дальше. «Да, скорей всего не сломал, если б сломал, то я не смог бы сейчас крутить педали, а валялся бы от боли, а так вроде терпимо» - рассуждаю я.
Скоро закат, пора хромая возвращаться обратно в ставшую такой родной Хорошую бухту.
